秋夜巴金窗外“荷荷”地下着雨，天空黑得像一盘墨汁，风从窗缝里吹进来，写字桌上的台灯像闪眼睛一样忽明忽暗地问了几下。我刚翻到《野草》的最后一页。我抬起头，就好像 看到先生站在面前。仍旧是矮小的身体，黑色 ...
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