美，不过一瞬。
痛，不过一眨。
像烟花，那么凉，那么凉。
繁花，美吗？痛吗？它们的心，凉吗？
——序
我开始喜欢四季，
我的丰盈的流水年华，正随了那本书，奔腾在岁月之中，它们度过四季，一次又一次地轮换着，留下了丰盈的回忆，饱满了我的心。
将她买回来时，是秋天，满树满树的桂花，扑簌簌地往下掉，落在人的头顶，落在人的肩膀。没有人拂下它，任凭它肆意地撒在四处，飘出无数浓郁的香，充斥了整个城市。我抱了她，连整颗心都像桂花，盈开了一朵朵的花苞，也发出了那致命的、诱人的香。秋天的桂花，是那么令人向往呢！因为那是我读的第一篇文章，依旧意犹未尽，反复读了很多遍，总也体会不到那种深挚的感情，感悟不了那种从未体会过的情愫。幸好，我想到了那个秋天，那个盛开了桂花，我们初次相遇的秋天。阡陌小巷，古街幽井，幽幽的桂花香似一条条清凉凉的小蛇，无形地游进心来，那淡淡的一树一树的小黄花，黄得那么寂寞，却香得那样销魂，香得那样过分，一意孤行地过分着，那种初露倪端的喜欢，到处都是芬芳，逃不掉。在所有的缝隙里，于是你想，想和这招摇的花，度过这一季，但那时的我知道，那招摇放肆的桂花啊，有一颗冰凉的心，它如此拼命地开，因为它知道，过了这一季，下一季要整整等待一年，所以，用力地开，开到荼蘼。它美、它痛、它凉，和我们一样。
如醉如痴地读她，是在冬天。天在流泪，风一吹，变成了片片雪花，飘飘而下。没有温度的雪花，是冬天这场音乐剧的唯一主角，雪，有一种超然的冷静和肃然。美，美得让人无法接近；冷，冷得痛彻心扉。雨雪风霜，只有雪有这种逼仄冷凝的丽意了，孤绝得要命。但是，雪是干净的，那么洁白、单纯，即使落在地上，被万人践踏，也不曾破裂过内心的对梦想的泡泡。读了那么多写花写草的文章，却独独觉得这雪与众不同，它是一名孤独的女子，自制、压抑、冷淡，小心翼翼地开在一个人的世界里，独自喜悦，独自寂静。我捧着她，坐在雪地里，不戴帽子与手套，雪落下来也不撑伞，雪是暖的，几乎要融入心中，在那样安静得令人害怕的日子里，读她，最是享受。我能体会春意盎然的西湖，残荷十万的夏末。那时，对冬天竟因了这雪而满心喜悦。但雪也像钻石，是一件奢侈品，绝色倾城，不媚俗，只有那些有缘人得以珍惜，人不知道，但雪知道！它美，它痛、它凉，和我们一样。
已经习惯地读她，是在来年春天，那时，心中的振奋已经不如从前，但平淡地习惯，却让她成为了我生命中的一部分，无法缺失。那是一种迷恋。与其叫迷恋，不如叫吞食，彻底地沦入想恨不能，拆之入骨，吞入肺腑。这种吞食，有什么不好？反正爱，反正深爱，是樱花，只有樱花有这种决然，没有菊的曲高和寡，没有莲的清冷艳丽，有的是一颗滚烫的心，开起来就不要命，灵与肉，爱与哀，全都赤裸裸地呈现在你的面前，恨不能一夜之间全盛放开来。它们带了一颗赴死的心去开，樱花的凋落，其实更让人心疼，曾经花蕊翻卷如云，层层叠叠，好像要把整个天空全都染粉染白一样，永远不想凋落的样子，却转眼遍地落花。那些樱花，流着泪，落在地上，睁着眼睛，一朵一朵地清醒着。再见，春天。再见，世界。你可知道，它们疼啊！那是痛楚凝聚在生命尽头的伤疤，无法愈合。我的心也被一点一点融化，带了无数哀伤与幽怨，眼眶干涩地读着她，一篇一篇，像樱花。它美、它痛、它凉，和我们一样。
于是，又到了夏天，我已经耗去了整整一年陪着它。这一年中，不知读过她多少遍，却不会厌倦。最喜欢的，是烟花，是夏日的风物志。烟花它美，美得叫你睁不开眼，移不动步，就连它爆裂开的那声低吼，也让孤单寂寞的人眼前一亮。烟花唱过一场落寞，回头才发现，赏它的人儿却早已不见，它哭泣，它悲凉，它不甘心只是一场烟花！盛开，一瞬间也多遥远，甚至来不及说再见，就灰飞烟灭。只好带着曾经的思念，隐匿在时间中浅淡的夏天，消失在生命尽头的圈点思恋。不信，你瞧！漫天飘摇的心儿，无一不在诉说着那凄婉的思念，一朵一朵接二连三地怒放，耗去自己所有的灵魂，似乎此生辛苦积累下的努力全都蓄势待发，等待那个美好的夏夜，一飞冲天。那便是它们一辈子的执念。烟花，美得让人心疼，绽放在高空，你无法了解，它们那些个孤单的个体，是如何享尽了华丽，便仓促地迎来了死亡。赴死的它们，也始终无怨无悔，难道不让人想哭吗？它美、它痛、它凉，和我们一样。
这是她眼中的四季，也是我眼中的四季。
而它们，便是我深爱的苦读的她教会我的东西。
繁花美吗？痛吗？它们的心，凉吗？
但它开过，真真实实体验过人生！
那么，为什么不像它们？
开过，便此生无悔。
《烟花那么凉》，繁花那么凉……
——尾